Ando mais artista que nunca. Ultimamente pego no trabalho mais cedo e saio mais tarde. Vou pra academia cumprir minhas duas horas de exercícios, suando mais do que fazendo sexo, embora todo mundo me diga que não preciso do tamanho esforço. Consigo me mastubar até três vezes por semana, algumas vezes preciso de um filme, outras não. Penso em dezenas de homens que tocaram meu corpo - sem ao menos saber o que se passava em minha alma - até um deles se encaixar no tesão sentido naqueles poucos minutos. Gozo em menos de vinte minutos sem filme. Com filme consigo em menos de vinte segundos. Sinto na maioria das vezes, repulsa de mim mesma por fazer isso mas logo passa. Aos fim de semana me torno uma mulher impotente, me tranco no meu quarto, acendo mais de cinco incensos diferentes de uma vez, me julgando precisar daquilo e daquilo outro que dizem proporcionar na caixa. Começo então a ler meus trechos prediletos dos livros do meu autor favorito, Paulo Coelho, - não consigo ler nada de realmente erudito e atual, apenas as publicações do mesmo autor - enquanto na estante me esperam sem nenhum comprometimento, Agatha Christie, Gabriel García e Sidney Sheldon, vou criando momentos reais e imaginários com pessoas que existiram, existem, e não existem no mundo real de todo mundo. Penso desvairadamente no meu atual namorado que foi pra mais uma temporada jogar num campeonato que quase ninguém sabe que existe em Floriánopolis; sinto saudades do meu ex, me pego pensando num caso de uma noite onde acabei me apaixonando pelo sexo e aguardo mais uma segunda-feira mórbida!
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